Outro Outono

As folhas já não vestem a côr oriental. Nem escorregam pelo ar sinfónico. Não é Setembro. Não sei escrever poemas em linha recta. É outro Outono. Procuras-me em folhas passadas de nomes esquecidos. Trocas-me as voltas ao virar da esquina. Troco-te as voltas. Está frio. Sinto.